Charles Baudelaire

HISTORIA

 Nascido em Paris no dia nove de abril de 1821, Charles-Pierre Baudelaire foi um poeta e teórico das artes em geral. Na opinião de especialistas e críticos de arte, foi o criador da tradição moderna na poesia junto a Walt Whitman. A influência de sua obra teórica ultrapassou sua existência, Baudelaire chegou a ser citado por artistas do século XIX e XX.

 Aos seis anos, perdeu seu pai, que foi substituído pelo general Aupick, segundo marido de sua mãe. Baudelaire odiava Aupick e sua infância foi atormentada por diversas brigas com o padrasto. Devido ao mal estar familiar, Baudelaire abandona os estudos em Lyon e vai para a Índia. Regressa em 1848, ano em que participa da série de revoluções na Europa central e oriental que acabaram eclodindo em função de regimes governamentais autocráticos.

 Depois disso, dissipa-se de seus bens de cai de cara na boemia e na jogatina de Paris. Perdido pelas ruas parisienses, acaba conhecendo uma infinidade de artistas que o influenciaram: Mme. Sabatier, Marie Daubrun. sua musa, a atriz Jeanne Duval, entre outras personalidades. Quebrado e cheio de dívidas, Baudelaire foi submetido a um conselho familiar e foi decidido que seu tutor, Ancelle, controlaria seus gastos.

 Em 1857 um episódio marcaria sua vida. Assim que publicou a obra “As Flores do Mal” (Les Fleurs du Mal), o título mais consagrado de sua carreira, tomou um processo do tribunal de Sena. A alegação era de que Baudelaire era um subversivo e atentava contra os bons costumes e à moral. O poeta foi obrigado a retirar seis poemas originais. Apesar disso, teve seu trabalho publicado sem cortes em 1911, após a sua morte.

 Passou os dias derradeiros de sua vida atormentado por doenças nervosas. Acabou morrendo em Paris, sua cidade natal, no dia 31 de agosto de 1867. Foi vítima de uma paralisia geral e deu seu último suspiro nos braços de sua mãe.

Entre as principais obras :

* Flores do Mal

* Paraísos Artificiais (lançadas no Brasil)

* La Fanfarlo

* Morale du joujou

* Réflexions sur quelques-uns de mes contemporains

* Journaux intimes.

Algumas obras:

Vinho do assassino

Livre, afinal! ela está morta!

Posso beber o tempo inteiro.

Quando eu voltava sem dinheiro,

Se ouviam gritos logo à porta.

Sou tão feliz quanto é um rei;

O ar é puro, o céu adorável...

Era um verão incomparável

Quando por ela me encantei!

A sede atroz que me põe louco

Para saciá-la exigiria

O que de vinho caberia

Em sua tumba. E não é pouco:

Atirei-a ao fundo do poço,

E eu mesmo pus, para cobri-la,

De suas bordas toda a argila.

-Hei de esquecê-la, se é que posso!

Em nome das eternas juras,

Pois nada pode afastar,

E para nos reconciliar

Como no tempo das aventuras,

Eu lhe implorei uma entrevista,

À noite, numa estrada escura.

Ela veio! - a louca criatura!

Talvez em nós um louco exista!

Ela era então ainda garrida,

Embora exausta e já sem viço!

quanto eu a amava! e foi por isso

Que lhe ordenei: Sai desta vida!

Ninguém me entende. Algum canalha,

Dentre esses ébrios enfadonhos,

Conceberia em seus maus sonhos

Fazer do vinho uma mortalha?

Essa devassa indiferente,

Como qualquer engenho hodierno,

Jamais, no verão ou no inverno,

Sentiu do amor o apelo ardente,

Com suas negras seduções,

Seu cortejo infernal de horrores,

Seus venenos e dissabores,

Seus timbres de ossos e grilhões!

- Eis-me liberto e a sós comigo!

Serei à noite um ébrio morto;

Sem nenhum medo ou desconforto,

Farei da terra o meu abrigo,

E ali dormirei como um cão!

Podem as rodas da carroça,

Cheia de entulho e lama grossa,

Ou um colérico vagão

Esmagar-me a fronte culpada

Ou cortar-me ao meio, que ao cabo

Eu zombo de tudo, do diabo,

De Deus ou da Ceia Sagrada!

Spleen

Quando o céu plúmbeo e baixo pesa como tampa

Sobre o espírito exposto aos tédios e aos açoites,

E, ungindo toda a curva do horizonte, estampa

Um dia mais escuro e triste do que as noites;

Quando a terra se torna em calabouço horrendo,

Onde a Esperança, qual morcego espavorido,

As asas tímidas nos muros vai batendo

E a cabeça roçando o teto apodrecido;

Os sinos dobram, de repente, furibundos

E lançam contra o céu um uivo horripilante,

Como os espíritos sem pátria e vagabundos

Que se põem a gemer com vez recalcitrante.

-Sem música ou tambor, desfila lentamente

Em minha alma uma esguia e fúnebre carreta;

Chora a Esperança, e a Angústia, atroz e prepotente,

Enterra-me no crânio uma bandeira preta.

A Música

A música p'ra mim tem seduções de oceano!

Quantas vezes procuro navegar,

Sobre um dorso brumoso, a vela a todo o pano,

Minha pálida estrela a demandar!

O peito saliente, os pulmões distendidos

Como o rijo velame d'um navio,

Intento desvendar os reinos escondidos

Sob o manto da noite escuro e frio;

Sinto vibrar em mim todas as comoções

D'um navio que sulca o vasto mar;

Chuvas temporais, ciclones, convulsões

Conseguem a minh'alma acalentar.

— Mas quando reina a paz, quando a bonança impera,

Que desespero horrivel me exaspera!

O Homem e o Mar

Homem livre, o oceano é um espelho fulgente

Que tu sempre hás-de amar. No seu dorso agitado,

Como em puro cristal, contemplas, retratado,

Teu íntimo sentir, teu coração ardente.

Gostas de te banhar na tua própria imagem.

Dás-lhe beijo até, e, às vezes, teus gemidos

Nem sentes, ao escutar os gritos doloridos,

As queixas que ele diz em mística linguagem.

Vós sois, ambos os dois, discretos tenebrosos;

Homem, ninguém sondou teus negros paroxismos,

Ó mar, ninguém conhece os teus fundos abismos;

Os segredos guardais, avaros, receosos!

E há séculos mil, séc'ulos inumeráveis,

Que os dois vos combateis n'uma luta selvagem,

De tal modo gostais n'uma luta selvagem,

Eternos lutador's ó irmãos implacáveis!

O Albatroz

Às vezes no alto mar, distrai-se a marinhagem

Na caça do albatroz, ave enorme e voraz,

Que segue pelo azul a embarcação em viagem,

Num vôo triunfal, numa carreira audaz.

Mas quando o albatroz se vê preso, estendido

Nas tábuas do convés, — pobre rei destronado!

Que pena que ele faz, humilde e constrangido,

As asas imperiais caídas para o lado!

Dominador do espaço, eis perdido o seu nimbo!

Era grande e gentil, ei-lo o grotesco verme!...

Chega-lhe um ao bico o fogo do cachimbo,

Mutila um outro a pata ao voador inerme.

O Poeta é semelhante a essa águia marinha

Que desdenha da seta, e afronta os vendavais;

Exilado na terra, entre a plebe escarninha,

Não o deixam andar as asas colossais!

Tédio

Tenho as recordações d'um velho milenário!

Um grande contador, um prodigioso armário,

Cheiinho, a abarrotar, de cartas memoriais,

Bilhetinhos de amor, recibos, madrigais,

Mais segredos não tem do que eu na mente abrigo.

Meu cer'bro faz lembrar descomunal jazigo;

Nem a vala comum encerra tanto morto!

— Eu sou um cemitério estranho, sem conforto,

Onde vermes aos mil — remorsos doloridos,

Atacam de pref'rência os meus mortos queridos.

Eu sou um toucador, com rosas desbotadas,

Onde jazem no chão as modas despresadas,

E onde, sós, tristemente, os quadros de Boucher

Fuem o doce olor d'um frasco de Gellé.

Nada pode igualar os dias tormentosos

Em que, sob a pressão de invernos rigorosos,

O Tédio, fruto inf'liz da incuriosidade,

Alcança as proporções da Imortalidade.

— Desde hoje, não és mais, ó matéria vivente,

Do que granito envolto em terror inconsciente.

A emergir d'um Saarah movediço, brumoso!

Velha esfinge que dorme um sono misterioso,

Esquecida, ignorada, e cuja face fria

Só brilha quando o Sol dá a boa-noite ao dia!

Obsessão

Os bosques para mim são como catedrais,

Com orgãos a ulular, incutindo pavor...

E os nossos corações, - jazidas sepulcrais,

De profundis também soluçam, n'um clamor.

Odeio do oceano as iras e os tumultos,

Que retratam minh'alma! O riso singular

E o amargo do infeliz, misto de pranto e insultos,

É um riso semelhante ao do soturno mar.

Ai! como eu te amaria, ó Noite, caso tu

Pudesses alijar a luz que te constéia,

Porque eu procuro o Nada, o Tenebroso, o Nu!

Que a própria escuridão é tambem uma téia,

Onde vejo fulgir, na luz dos meus olhares.

Os entes que perdi, - espectros familiares!

A Beleza

De um sonho escultural tenho a beleza rara,

E o meu seio, — jardim onde cultivo a dor,

Faz despertar no Poeta um vivo e intenso amor,

Com a eterna mudez do marmor' de Carrara

Sou esfinge subtil no Azul a dominar,

Da brancura do cisne e com a neve fria;

Detesto o movimento, e estremeço a harmonia;

Nunca soube o que é rir, nem sei o que é chorar.

O Poeta, se me vê nas atitudes fátuas

Que pareço copiar das mais nobres estátuas,

Consome noite e dia em estudos ingentes..

Tenho, p'ra fascinar o meu dócil amante,

Espelhos de cristal, que tornaram deslumbrante

A própria imperfeição: — os meus olhos ardentes!

Perfume Exótico

Quando eu a dormitar, num íntimo abandono,

Respiro o doce olor do teu colo abrasante,

Vejo desenrolar paisagem deslumbrante

Na auréola de luz d'um triste sol de outono;

Um éden terreal, uma indolente ilha

Com plantas tropicais e frutos saborosos;

Onde há homens gentis, fortes e vigorosos,

E mulher's cujo olhar honesto maravilha.

Conduz-me o teu perfume às paragens mais belas;

Vejo um porto ideal cheio de caravelas

Vindas de percorrer países estrangeiros;

E o perfume subtil do verde tamarindo,

Que circula no ar e que eu vou exaurindo,

Vem juntar-se em minh'alma à voz dos marinheiros.

Sepultura d'um Poeta Maldito

Se, em noite horrorosa, escura,

Um cristão, por piedade,

te conceder sepultura

Nas ruínas d'alguma herdade,

As aranhas hão-de armar

No teu coval suas teias,

E nele irão procriar

Víboras e centopeias.

E sobre a tua cabeça,

A impedi-la que adormeça.

- Em constantes comoções,

Hás-de ouvir lobos uivar,

Das bruxas o praguejar,

E os conluios dos ladrões.

Génio do Mal

Gostavas de tragar o universo inteiro,

Mulher impura e cruel! Teu peito carniceiro,

Para se exercitar no jogo singular,

Por dia um coração precisa devorar.

Os teus olhos, a arder, lembram as gambiarras

Das barracas de feira, e prendem como garras;

Usam com insolência os filtros infernais,

Levando a perdição às almas dos mortais.

Ó monstro surdo e cego, em maldades fecundo!

Engenho salutar, que exaure o sangue do mundo

Tu não sentes pudor? o pejo não te invade?

Nenhum espelho há que te mostre a verdade?

A grandeza do mal, com que tu folgas tanto.

Nunca, jamais, te fez recuar com espanto

Quando a Natura-mãe, com um fim ignorado,

— Ó mulher infernal, rainha do Pecado! —

Vai recorrer a ti para um génio formar?

Ó grandeza de lama! ó ignomínia sem par.

O Inimigo

A mocidade foi-me um temporal bem triste,

Onde raro brilhou a luz d'um claro dia;

Tanta chuva caiu, que quase não existe

Uma flor no jardim da minha fantasia.

E agora, que alcancei o outono, alquebrantado,

Que paciente labor não preciso — ai de mim! —

Se quiser renovar o terreno encharcado,

Cheio de boqueirões, que é hoje o meu jardim!

E quem sabe se as flor's ideais que ora cobiço

Iriam encontrar no chão alagadiço

O preciso alimento ao seu desabrochar?

Corre o tempo veloz, num galope desfeito,

E a Dor, a ingente Dor, que nos corrói o peito,

Com nosso próprio sangue, a crescer, a medrar!

Elevação

Por cima dos paúes, das montanhas agrestes,

Dos rudes alcantis, das nuvens e do mar,

Muito acima do sol, muito acima do ar,

Para além do confim dos páramos celestes,

Paira o espírito meu com toda a agilidade,

Como um bom nadador, que na água sente gozo,

As penas a agitar, gazil, voluptuoso,

Através das regiões da etérea imensidade.

Eleva o vôo teu longe das montureiras,

Vai-te purificar no éter superior,

E bebe, como um puro e sagrado licor,

A alvinitente luz das límpidas clareiras!

Neste bisonho dai' de mágoas horrorosas,

Em que o fastio e a dor perseguem o mortal,

Feliz de quem puder, numa ascensão ideal,

Atingir as mansões ridentes, luminosas!

De quem, pela manhã, andorinha veloz,

Aos domínios do céu o pensamento erguer,

— Que paire sobre a vida, e saiba compreender

A linguagem da flor e das coisas sem voz!